Ás vezes fico sem saber como começar quando sinto q quero escrever mas n sei bem como começar a dizer. Parece que o cérebro é como aquela gaveta da cozinha que nos jura que aqueles dois panos NÃO cabem lá dentro e nós piscamos o olho e insistimos "amigaaaaa... são só mais dois... não custa nada! Onde entram 20 entram mais 2 pah!"
Pensamentos rebarbados á parte...
Desde sempre que tenho frustração com idas ao cabeleireiro. Antes de ficar doente, nem era pela brutalidade com que tratavam do meu cabelo, porque ele era uma coroa volumosa que aguentava a maior besta, era mais por sentir que pagava e não ficava satisfeita, e isso irrita-me. Sem contar com as conversas típicas de salão de gaijas que me tira do sério seriamente!
Depois de ficar doente e ver o meu cabelo perder a sua saúde, meu deus.. o que chorei. Adiante.
E ir ao cabeleireiro colocar a fragilidade do meu escalpe naquelas tenazes violentas, e ainda sujeitar os meus nervos e sanidade mental aquele palreiro viboreal (duvido que exista a palavra, mas quero dar um sentido de arraçado de víboras...)... fora de questão! Poupar a mente, o espírito, o cabelo, os ouvidos e a carteira é o meu mote!
Como tal, há anos que faço uma cruz e sigo em frente de qualquer cabeleireiro.
Pois desde o transplante que eu vi a força regressar ao escalpe, mas com aquela medicação que tomei e ainda tomo (o antiviral que espero que me removam em breve..) ele voltou a fraquejar coitado. Não é de ferro e eu já sujeitei e sujeito o meu organismo a testes de ferro e fogo.
Por isso, ainda que o comprimento me estivesse a agradar e o Tó goste de cabelo comprido (ainda que não diga que não gosta dele curto claro... quem tem cú tem medo né.... ), tratei de aparar o pêlo :)
Gostam?
Proximo passo: côr.
Voltar ao ruivo? Ou um ligeiro percurso entre os ruivos dourados castanhos bla bla..
Deixa-o fortalecer e logo vejo onde a imaginação me deixará ;)
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